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Speed by : Marta

Não tenham medo da verdade. E perdoem-me as minhas mentiras. A verdade pesa demasiado em mim e é-me impossível carregar mais tempo este fardo que me toma o corpo e a alma desde pequena, recheando a minha vida de pensamentos terríveis que tenho de transportar para o papel de modo a sentir algum alivio.

Sou bruxa e nunca quis sê-lo. Vejo, oiço e sonho com coisas inexplicáveis que acabam por ser esclarecidas. Se vislumbro uma poça de água na estrada, vou mirar as figuras que lá aparecem, no espelho das nuvens, e o seu destino próximo. Quando vou ao meu miradouro no alto da serra, onde repousam os moinhos de vento, até as pedras falam comigo. Contam-me coisas boas mas igualmente coisas más, e a minha mente capta gemidos muito estranhos, alguns até assustadores.

As pessoas nunca quiseram olhar directamente nos meus olhos. Receiam a minha força. E no entanto, não existe nenhuma aura mística a rodear-me. Aparentemente, sou tão igual ao mais comum dos mortais. A minha infância foi extremamente difícil; desde cedo, tive de trabalhar para poder ter pão na mesa. Não me foram dadas as regalias típicas das outras crianças. Não me mandaram para a escola e  fui praticamente enclausurada. Já sabia ler, escrever e fazer cálculos matemáticos sem ninguém mo ter ensinado. Em tempos de lua cheia levavam-me para a floresta para aprender a escutar as vozes do vento, das folhas e da terra.

Mas eu não pedira para ter estes poderes. Não queria visões ou profecias, nem ler as mensagens nas estrelas. Apenas desejava o poder das palavras. Por ser diferente, afastaram-me das coisas mundanas e fui colocada num convento, numa terra no meio de nenhures onde apenas por uma minúscula clarabóia, podia vislumbrar o azul do céu.

À noite, sempre que podia, escapava-me vestida com a minha capa de capuz negra, atravessando a escuridão do pátio para ir dar aos aposentos de um mago que em segredo e durante alguns anos se tornara o meu mestre.

Ao meu mestre, contava as minhas mágoas, as minhas vozes, a minha vida privada de liberdade. Não podia resistir aos gritos que ouvia e a minha função era procurá-los, de outro modo, o mundo permaneceria cheio de almas em pranto. O mestre aconselhava-me sabiamente e ainda hoje, sinto a falta dele, do seu saber excepcional, que embora arcaico e que dirão pertencer à Idade das Trevas, me é tão precioso, porque sei reconhecer um espírito numa árvore ou desarmar alguém apenas com palavras.

E o meu mestre ia-me ensinando que nunca me tornasse desejável para outros homens, senão para ele, e eu, sem entender a sua intenção, contava-lhe que no convento havia homens que me visitavam durante as pausas da tarde e me rodeavam, tocando-me nos seios e ordenando que me mantivesse em silêncio. O meu mestre respondia-me que atirasse uma palha ao ar quando algum tentasse de novo aproximar-se, e deste modo quebraria o feitiço que os dominava.

Era fascinante, o Mestre, com os seus olhos negros de ébano, com as suas mãos compridas semelhantes a ramos de árvore, que passava as noites em silêncio, marcando símbolos estranhos numa tábua coberta de cera, enquanto eu permanecia atrás, perguntando junto ao seu ouvido o significado das figuras sobre a cera, ao que ele me respondia que levaria nove anos para descobrir, após os quais seria completamente livre dos meus poderes e desceria à nobre condição humana.

E ele virava-se para mim, olhando-me profundamente com aqueles olhos de ébano, enquanto as suas mãos se elevavam devagar desde os pés até aos cabelos, alisando-os e murmurando que eu seria dele durante aqueles anos e apenas ele poderia fazer passar a sua vara de jade no meu portão de jade como ele chamava a uma parte do meu corpo, que percorria habilmente com as suas mãos compridas e sorvendo pontos com a sua língua quente, levava-me a momentos de êxtase e de paz absoluta, após o que os nossos corpos permaneciam colados por um longo tempo.

Passados os nove anos, sei hoje que todas as suas palavras me aprisionaram como correntes grossas, porque eram mentiras e que tenho de aceitar que a minha vida não pode ser outra, senão a de bruxa, e embora a vida não tenha grande razão de ser sem a minha liberdade, sei que nas palavras serei livre até morrer. Permaneço contudo presa ao estigma de carregar nos ombros, os futuros alheios. E ensino sobretudo que as bruxas têm poderes que qualquer ser humano pode obter, embora alguns fingem ter o que não têm. Há que saber distingui-los, bastando para tal, tocar no coração. Se ele for macio, ela tem o poder. Se for de pedra, apenas finge. E mesmo para quem tem o poder, todo o amor que carrega não pode sarar feridas nem impedir a morte, e todos os que pedem ajuda a uma bruxa para aliviar sofrimentos ou obter graças egoístas não recebem senão uma resposta. Essa resposta é o silêncio.

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